—Estoy profundamente cabreada.

—¿Por qué?

—Porque sí.

—Ok.

—No, ok no.

—¿Qué quieres hacer?

—¡Expresarlo, gritarlo, soltarlo!

—Ok.

—¿Ok qué?

—Exprésalo, siéntelo, suéltalo.

—Es como si algo, o alguien, me estuviera ahogando. Pero no aprieta. Es la molestia justa, la que incomoda pero no me permite increparlo. Me resiento, las pupilas se encienden y la grieta arde. Sale fuego. Escupo. Sangro. Me desintegro. Y sigo cabreada. Quiero castigarme. Y lo hago. Pero a la vez, siento alivio. Qué asco. ¿Por qué? ¿Por qué me ocurre esto?

—¿Te sientes mejor?

—No.

—¿Qué más necesitas?

—Fuego.

—¿Para?

—Cicatrizar y avanzar.

—¿Hacia?

—Un lugar seguro.

—¿Y cómo es ese lugar?

—Paz.

—Descríbelo.

—No sé.

—Pues hasta que no sepas hacerlo, tampoco sabrás cómo llegar a él.

—Ese es el problema.

—Y también la solución.